До меня добиралось петлисто
Предсказание, путая след, -
Будто станет мой брат пессимистом,
Проживя свои тысячи лет.
Он увидит: все вянет на свете,
Только зло и цветет чересчур, -
И на важном каком-то совете
Он пребудет торжественно-хмур.
Нашу древность припомнит вначале...
А потом (разве это не грех?)
Тяжесть этой бессмертной печали
Расплескать пожелает на всех.
Но слова потеряются в шуме...
Кто-то смертный встает... Ничего,
Мы прорвемся! - я понял, - и умер,
И ушел дожидаться его.