nostalgicВнутри, помимо всякого бреда от автора - стихи Любелии. И она меня может смело за это кусать но я их (и ее) все равно люблю...
Глядя в огонь
(или октябрь-2001)
В чем заключается графомания? Вылить на бумагу (на экранчик, солнышко, на экранчик....) свои комплексы - и полагать, что они безумно важны для читателей. Что ж, может, хоть комплексы выйдут... Приступим.
Оказывается,от свечи бывает.... нет, не тень. И не свет, понятное дело. Стена света. Просто стена. Невеликого размера, но самая настоящая. Плотная и непрозрачная. Она вполовину заслоняет от тебя лицо сидящего по ту сторону стола. Сидящего.... сидящей? Это, собственно говоря, ты и выясняешь. Причем - на каждый следующий момент - отдельно. А еще точнее - просто следишь. Как меняется выражение лица. Начало известно - хмурая девушка, пришедшая на это сборище позже всех. Репетиция за закрытыми дверями.... послушать бы результат, впрочем.... "Ничего они не наварили", что все, кажется, поняли гораздо быстрей тебя. Низкое давление (ничего, мы тут перед этим еще одно усмиряли, высокое...). Водка прямиком из бутылки.
А дальше - нахально, не ценя чудесным образом возвращенный платными электириками свет, - свечи. Гитара - пока еще о шести струнах. Песни, ясеневый пень. То самое "дивное настроение", которое обещали - если случится. Случилось.
Впрочем, нет вернее средства выяснить собственную не-дивность. До чего странное, кажется, непопадавшееся до сей поры сочетание - теплый, спокойный фон настроения - и отчетливое ощущение: ты здесь - чужая. Ты даже не постигаешь всего того, что будет рассказано утром. На два голоса рассказано, между прочим, - теми, чьи впечатления - из разных состояний и углов - взяли да совпали. То, что деялось на твоих глазах - а ты и не уловила. Поединок, борьба - да не в словах, даже не в настроениях - "поединщики" могли поменяться ими без ущерба. Просто - другая _чужая_. Пожелавшая стать своей. По крайней мере двое эту попытку сочли недостойной. Хорошо, быть может, даже все. Может быть, _так_ - и не стоит. Но насколько все же права была моя дурная персоналия? Правильно ли - сидеть и сидеть в углу? Ждать, пока станет понятно? А моежт быть, нужно - пытаться, силиться понять? Требовать объяснений? Ничего этого я не делала. Просто смотрела.
Причем, по всем кому угодно - что-нибудь да не поняла.
"Эльф из меня вылез по самые пятки".... А я то ли не заметила этого решительно иного эльфа.... то ли он и был всегда?.... Я катастрофически ненаблюдательна - или эльфы такие и есть - ехидные и легко обидчивые, любящие говорить загадками?
А вот еще один.... наверное, вылезающий эльф. Снова незамеченный. Как и то, что он-то в основном не смотрел, а чувствовал. Да нет, замеченное - вон как мне палец между кольцами прищемил - а что ж еще делать? Одно утешение - не меня ради, а, так сказать "за спасибо". Точнее, - за прозвучавшее в другом углу комнаты "Спасибо, Рыжий". ..Ведь и тебе самой - смейся, смейся, да потом, - это еще одно простое слово (не "спасибо", конечно) показалось отданным в твое личное владение, не так ли? "Ё не твоё, а общее, между прочим". Общее, Русса, общее, знаю... А толку?
...И что делал тот, еще один... наверное, все-таки не эльф? Влез в себя "по самые пятки"? Или его расе, вовсе неантропоморфной при желании, и полагается быть такой? Еще ответит? И почему посреди вечера именно к нему вместо горячего внимания почувствовала я капитальное безразличие?
Впрочем, догадываюсь. Ехать на день рождения к одному .... человеку, вроде бы активно влюбляясь в другого..... и целый вечер - единственный и самый значимый в этих двух днях - смотреть на третьего, почитай, не отрываясь.
И увидеть в придачу к прочему, как свеча порождает эту ширму света. Впрочем, ощущение пламени все равно не уходит. Пламя, обжигающее край пергамента, на котором нарисовано это лицо. Чье, кого, как называемого? Какая разница, - ведь ты почти не произносишь одно из имен - и даже пишешь не всегда, а другое слишком грубо и _внешне_? А он не сгорает. Он просто существует так - на краю пламени. Он играет со свечой - касаясь пламени пальцами. Не обжигая ладонь и не гася свечу.
...А кто-то почувствует _его пламя_ - именно почувствует, почти ничего не видя в противоположном углу комнаты в этой полутьме - отзовется и рванется навстречу. Нет-нет, оставаясь при этом на месте и вообще не особо двигаясь. Тем же пламенем, тем _своим_, которого во мне, наверное, нет. Как ни смешно,сколько пламенно не ори и не носись как угорелая. Ибо это - про другое.
"Лицо на потемневшем свитке -
Одни бездонные глаза.
Войдешь, и вмиг тебя до нитки
Разденут злые образа.
Скривятся в горестной примете,
Блеснет зрачок из мглы теней.
...Чем больше думаешь о свете
-Тем за окном ненастье злей.
Но верно-мрачно, исступленно,
Когда-нибудь да вспыхнет блеск!
...В колодце хриплом и бездонном
Ответный всплеск."
Автор этого славного стихотворения - и ты знаешь это не хуже ее самой - будет говорить, что написано оно лет 10 назад, бездарно, пропитано ЧКА - и вообще на совсем третью тему.Тогда этот эпический автор, наверное, все же гениален, потому что очередное "случайное попадание" спелым арбузиком валится тебе в руки - блеск, говорите? Может быть, еще и "неяркий"? А колодец - чем не бездна....
Впрочем, гораздо более увидишь и почувствуешь - другое. Такой уж (ехидненько) _дар_.... редкостной тупости. Вечной. Сено - солома. Правое - левое. Каждый раз приходится прокручивать в голове, сознательно утверждая выбор. Зато уж сделав... Когда в какой-то миг поймешь - левой, глаза твои просто намертво застрянут, наведясь, на этом участке пространства. И даже на лицо смотришь не так пристально - а лицо странное, _другое_, так смотри же, дели отчаяние и отчаянность, пытайся составить в одно - с голосом, нарядом... Просто существуй вблизи этого. Как он - да, уже именно что _он_ - вблизи огня, перебирая пламя пальцами.....
...Стоп! Какой рукой? - снова включается твой право - левый определитель. И - левое, левое, левое.... Довольно долго. И лицо - у меня всегда было дивно плохо с описанием внешности, а тут уж и вовсе не подберу никаких определений, кроме "иное" и "неописуемое". Да еще с тем маловразумительным замечанием, что "иное" бывает разным. Одно - до песен, другое - пока они поются - вот это как раз и есть отчаянность - и готовность с головой броситься во что-то боевое, реконструкторское, про неизбежную гибель и прочую теорию северного мужества. Что греха таить, - мне такие песни в чем-то нравятся. Тоже тянет порой - нырнуть, слушаешь ли или поешь вместе со всеми. Да только никогда не удасться совсем, с головой и всей жизнью.... как ей (да, наверное, так - нырнуть - ей, а вынырнуть - ему). И вот теперь, когда общие (они же - буйные) песни поутихли - еще одно лицо. Отчаяние? Смирение? Безнадежность? Все вместе и злая туча прочего впридачу?
"А ведь правда, отчаянье лучше бесплодной надежды,
Лучше в угол забиться - и там, в темноте посидеть,
Запечатать круги, завязать все узлы на одежде,
Сжаться в точку - и так проскочить через жесткую сеть.
Почерневшая щепка - не лодка, и значит не тонет,
Значит вечно на гребне судьбы, ну а нет - хоть волны.
А древесный червяк на щепе одинок и не понят.
Это правда, что черви любить никого не вольны?"
..и не только черви, многоумнейшая моя подруга. "...или хотя бы любим" - пожелает песня, волей исполнителя поменявшая объект посвящения. С одного из... - на того, что перед нами. Впрочем, согласен ли он с такой переменой? Не важно - _мне_ не важно. Важнее - так будет ли, так разверзнется ли перед ним это обжигающее "хотя бы"?
Будет ли? - взгляд в угол, в другой, в серебристое мерцание - и если будет - только что это изменит для него ?...
Будет ли - взгляд кругом, обращенный двоим в черно-красном - ты знаешь о них чуть больше чем понимаешь, и снова безнадежно путаются жизнь и то, другое, что и объединяет всех нас здесь, - и что это изменит для них?...
Будет ли? - взгляд в себя. Интересно, лукавя или впадая в откровенность скажешь - "Не будет"?...
А будет - утро. Сонные лица, сборы, суматоха, меланхолическая кошка, карело-финские песни - и прочее, казалось бы торжество пожизненности. Хорошо. Замечательно. А там, все в том же углу? Приглядись, да-да, повнимательнее, против света фотографию все равно не сделать, да и пленка вышла, - но хоть сейчас, хоть потом, в поезде, обисследовав эту позу, ты так и останешься при двух выводах - "странно" и "я так не сяду". Зато знаешь, кто - сдядет, и именно так, и - почему так, - привет почти медикам (и почти биологам)... Археологам тоже, похоже, привет, впрочем пока в грядущем...
Разброд по домам, серый день, похолодание, разговоры о чем угодно, - мне вот собираются подарить крашеную ядохимикатами мышь, ежели только не облезет, и рассказывают что-то чуть ли не про ереванский зоопарк...
А мелкий снег ненавязчиво падает, и ты так и не объяснишь, что в тебе в том, как он ложится на непокрытую голову, на светлые волосы... (И почему это у тебя упорно не хочет называться "заморачиваться по жизни" - тоже не объяснишь...)
И только потом узнаешь - тогда же, когда расходились в разные стороны на углу улиц - был (да не для тебя) последний всплеск той ночи, попытка разговора мысленно, где оба собеседника так и не сделали решительного шага - увидеться еще надеялись, да и ты надеялась, так?
"Я не прошаюсь..." Как все-таки внимательно нужно вслушиваться в слова! А так лишь потом поймешь - исполняя свои полукрамольные песни при ком случилось (все равно просятся наружу), перебирая в поезде прожитый отрезок времени и понемногу уходя от него - и от этого мира разом, - да, ты никогда не прощаешься. Просто уходишь, бросаешься с головой, растворяешься - в песню или пламя. В бой или еще какую-нибудь безнадежную затею. В чем, единственном, кажется, так и не смог до конца - в этом, ином, неизвестно как подвернувшемся именно тебе мире. В бесконечно другом человеке, какой-то безумной гранью совпавшем с тобой.
Впрочем, не одна ли я - или, точнее, не мы ли двое (тот эльф залез, конечно, обратно, по пятки и хвост, да это мало что изменило) - видим эту грань? И нужно ли ее видеть? Нет, не так - _для меня_ не так. Нужно ли - сознательно прежде всего разделять и рассекать, отделять и осуждать неподошедшее? Или просто - смотреть, надеяться, ловить...
Впрочем, в самый безумный и не-посюсторонний момент разговора из соседней сумки на полном ходу вывалится ответ. А точнее - рог, настоящий рог, окованный по краю металлом, с таким знакомым колечком на оковке. То ли концентрация всех сегодняшних странностей, то ли простой и ясный ответ.
Помнить. Или даже - помянуть. Таким. Иным. Изменившимся. Полупотерянным. Ушедшим и вернувшимся. Просто - помнить. Видя грань, раскачиваясь на ней, постоянно за нее заглядывая - но не сужая свое вИдение до одной только грани. И наивно верить, что ему от этого (где-то - там - где?) будет хоть немного легче.
"И мысли о том, что не ты,
И горечь о том, что не там.
И слезы, что не долюбил.
И страх перед тем, чем стал.
Извечное: "Ты не грусти…"
А в горле - комок свинца.
…И память о слове "прости",
Не сказанном до конца".
Прости нас, Maitimo. Если можешь.
Мы, разметанные по двум - да нет, более - городам, какой-то странной закономерностью сведены к этой общей точке: мы не можем без тебя. Точнее - не хотим мочь. Мы не всегда думаем именно о тебе - скорее, чаще о нас самих, и делаем многое именно для себя, и неизвестно каково от этого тебе - а впрочем, и многим другим и в этом мире, и не только. В нашем ужасе порой сквозит любопытство, в нашей жалости - отстраненность, в нашем поклонении - умудренный взгляд якобы сверху. Но наверное все-таки иногда, моментами, не совпадая и двигаясь наугад, сами не зная, чем же именно из всего содеянного и натворенного - не только для себя. По крайней мере, в том моя надежда.
Прости нас. Мы помним.
Kireth
23-25.10.01 ( и редактура впоследствие)
P.S. Огромное спасибо Любелии за бесподобные, ранние, нелюбимые ею стихи.