Сегодня по настроению хотелось читать что-нибудь такое... прочувствованное и душевное, и ежели страдательное, то все же чтобы не совсем плохо кончающееся... На свете происходит Фэндомная битва, но где ж тут заранее угадаешь, то тебе выдадут или не то?... Подумала я, подумала - и пошла переводить очередное письмо Варвары.

И все мне было: "Столь велики были мои страхи, что твоих сил не хватит выдержать столь долгое и тяжелое путешествие, что каждый раз, когда я брала перо, чтобы писать тебе, мое сердце мучительно сжималось от мысли, что, может быть, ты уже не существуешь".

Ничего. Это 5 февраля 1840 года. Ее брат уже приехал в Тобольск, уже не умер по дороге... (И - что не может знать, да и не узнает сестра - два дня назад на его руках умер Краснокутский, об это будет только Оболенскому, почти через год и не почтой...) У него еще четыре с половиной года впереди, и по событиям, по успевшей случиться другой жизни это все-таки - немало...

(P.S. /me смотрит на аватарку с Ангарой и думает, удастся ли добыть столь же настроенческую картинку по Тобольску? Эта была собственного производства... Интересно, это намек?)