Если фактически - никаких кандалов на пятничном танцклассе, конечно, не было. Да и нас самих было немного - не каждый зверь и птица долетит до него в после-новгоднюю пятницу!.. И была такая ранее неизвестная вещь, как полька "Москва". Как родственные ей недавние постановки, обладающая дивно осмысленной музыкой, написанной специально под нее. В ней еще все время что-то там звенит... Колокольчики, наверное. Под дугой, ага.
Но дело было, опять же, не в этом, а в нашей немногочисленности, которая, в сочетании со схемой танца, где кавалеры то и дело бегают не к своим дамам, неизбежно привела к куче моментов, когда кавалеры и дамы танцуют с виртуалом...
И сначала это была техническая задача. А к середине танца меня...эээ.. проглючило. Результат попыталась записать рифмованно:
Танцуется полька в Москве.
У юношей дамы - по две.
Но даже в подобном раскладе -
Как будто бы дыры на глади,
Как будто прорехи в канве.
Несется галоп, невесом...
А может быть, все это - сон?
Ведь явно иных не хватает,
Но дамы смеются, летают,
как будто все рядом, вот он!
Как будто конфуз поправим
От памяти, дружбы, любви,
И если проходишь, не ноя,
Весь танец собою одною,
То сыщется место - двоим.
И то ли мотив, то ли сон
летит на восток, невесом -
По снежной утоптанной глади,
По старой забытой тетради...
В ответ - то ли звон, то ли стон.
Оттуда, где только слова -
"до следствия", "полька", "Москва"...
Но гнев всколыхнется, как пламя,
И прыгнешь, гремя кандалами -
"Да ну вас всех к черту! Раз-два!"
Пускай мои годы в снегу,
Пускай никуда не сбегу,
Сейчас - остальных перебудим,
Сейчас - виноватыми будем...
Зачем? Потому что могу!
Затем, что чужим письменам
Не вверишь, что было - лишь *нам*,
А значит, останется с нами -
Лишь прошлыми жить временами
Да верить отчаянным снам.
Кому-то еще надоест
Любить невозможных невест -
Все то, что могло, но не станет...
А кто-то живет с их крестами,
Пока сам не ляжет под крест.
И то ли мотив, то ли сон
Звучит до скончанья времен...
И дремлет былая столица,
Ей снятся счастливые лица -
И суд всё не произнесен.
(12-13.01.18)
Самое занятное, что вперед сего, для разгона, видимо, был написан сонет от имени... Маэдроса. Нет, не про польку, а про Сильмарил. И даже не без причины, а по случаю покупки книги "Берен и Лютиен".
Мой брат, не наш ли Сильмарил
Сияет там, на горизонте?
...Он нужен нам, как рыбе зонтик,
Что б после я ни говорил, -
И что б я прежде ни творил
Средь брызг морских и в зимней стуже...
Он, даже Морготу не нужен, -
Лишь чей-то ключ иной двери.
Когда сквозь щели льется свет,
А ты застынешь в полушаге,
На тщетном поиске отваги
Войти - и выслушать ответ...
...Всего лишь чей-то ключ иной двери.
Лети со мной - на свет. Дойди. Умри.
(12.01.18)